Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en choeur la nuit, laissait postérieur lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait toujours l’air, faisant aux habitants la dépuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur
La foule de bal se transformait en un circonvolution de miroirs mouvants. Ludovico avançait doucement parmi les invités masqués, sentant le poids du sort étreindre sur ses épaules. Chaque psyché qu’il croisait altérait son reflet, lui proposant un aperçu d’un futur vague, d’un passé inconnu, ou d’une transcription de lui-même qui
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